Good Morning Vietnaaaaaam.

Hace dos días de la noticia con la que me despertaba: "Robin Williams ha muerto".

Aún no me hago a la idea. Robin Williams es uno de esos actores con los que has crecido desde pequeño y que por su talento, simpatía y buen rollo, uno cree inconscientemente que siempre va a estar ahí para hacerte disfrutar de una buena actuación en su siguiente película.

Eso ya no podrá ser, pero sí que podremos revisitar sus monólogos, series y personajes de película como su Peter Pan en Hook (Fantástico), el Adrian Cronauer de Good Morning Vietnam, su Genio en Aladin, el simpático doctor Kosevich en Nine Monds, el entrañable Jack, su Patch Adams y el psicólogo Sean Maguire en "El indomable Will Hunting (Good Will Hunting), para mi su mejor interpretación.

Os dejo como homenaje un repaso a su filmografía, en la que también se recoge su mítico grito de Good Morning Vietnam, película en la que a pesar de tener un guión cerrado, las improvisaciones sobre la marcha de Williams obligó a reescribirlo para incorporarlas.

Eli Wallach, el final de un duelo al son de Morricone.

Uno siente que se va haciendo cada vez más viejo, cuando aquellos actores que uno veía de pequeño van desapareciendo poco a poco.

Ayer se despidió para siempre, con 98 años, el entrañable Eli Wallach, aquel "feo" de nombre Tuco, que nos cayó tan bien en la mítica "El Bueno El Feo Y El Malo" de Sergio Leone.

Eli fue uno de esos actores secundarios que llenaban la pantalla con su presencia, y que trabajó con lo mejorcito de una generación de Holywood como fueron Elia Kazan, John Sturges, Richard Brooks, John Huston o John Ford.

Más de medio siglo se pasó interpretando un sin fin de personajes y ya a una edad avanzada, trabajó con directores como Francis Ford Coppola en El Padrino III, con nuestro Fernando Trueba en "Two Much",  con Oliver Stone en Wall Street II, con Roman Polansky en The Ghost Writter, o con el mismísimo Clint Eastwood en Mistyc River.

En teatro también tuvo su hueco en obras de Tennesse Williams (La rosa tatuada) o Arthur Miller (El Precio).

Vamos, que el hombre logró hacer de casi todo en el 7º Arte y en 2010 le concedieron el Oscar Honorífico.

El caso es que este actor todoterreno, se despide dejando tras de sí un buen recuerdo en muchos espectadores.

Hasta siempre Tuco.

Tiananmen 25 Años después.

Hoy hace 25 años de uno de los acontecimientos que marcó el Siglo XX, la matanza en la plaza de Tiananmen.

En aquel día, miles de jóvenes estudiantes cansados de los casos de corrupción del partido comunista, de la carencia de libertades, y la represión ejercida sobre los ciudadanos que tenían una opinión diferente a la oficial del estado, se manifestaron en la famosa plaza para reclamar un cambio en su país.

¿Os suenan estas reclamaciones?

No ha cambiado tanto el mundo desde aquel 1989 ¿A que no?.

El caso es que ante aquella protesta democrática, el gobierno comunista, "El gobierno del pueblo", sacó a la calle al ejército y la policía para convencer a aquellos púberes de que no era un buen día para tomar el sol en una plaza.

De toda aquella jornada de revueltas y protestas, un hombre pasaría a los anales de la historia y estas breves líneas resumen tal hecho:

Una columna de tanques aparecen al comienzo de la avenida. Se acercan sin prisa pero sin pausa, manteniendo en todo momento la formación. Su avance es inexorable... ¿Inexorable?.

De pronto, un hombre con pantalón negro y camisa blanca, con dos bolsas de la compra, una en cada mano, cruza lentamente la avenida hasta situarse en la trayectoria de la columna de acorazados.

¿Está loco?. Porque si no lo está lo aparece.

Ese hombre, sólo, armado con dos bolsas de plástico no se mueve, permanece impasible llevando al límite el espíritu de Las Termópilas.

El baso de indignación de nuestro protagonista ha rebosado con la última gota que ha supuesto para él, ver aparecer esos tanques en la avenida para reprimir las manifestaciones.

"Ésto no se puede permitir. Hay que pararlo", se dice.

En esas está, plantado, inmóvil, la columna sigue acercandose... pero contra pronóstico, el primer tanque se para y tras este los siguientes.

El resto de lo que pasó no se ha conocido nunca.

¿Sobrevivió, o murió como tantos aquel día?.

Este suceso es totalmente desconocido para una gran parte de la población china, por la censura que sigue ejerciendo el gobierno de aquel país cualquier día del año en general y en un día como hoy en particular (Si por el gobierno chino fuera, el mes de Mayo en el calendario pasaría del 3 al 6 directamente).

Para mí supone una de las imágenes más impactantes que recuerdo del Siglo XX y representa el valor absoluto a la hora de defender la libertad frente a la opresión.

Aun tenemos mucho que aprender del pasado para que dentro de 25 años no sea necesario seguir luchando por los mismos derechos que se reclaman ahora.

Hasta Siempre Fernando Argenta.

Ayer por la tarde escuchando la radio, escuché la noticia de que Fernando Argenta había fallecido y algo se removió dentro de mi.

Fernando Argenta, hijo de Ataulfo Martín de Argenta (Afamado director de orquesta) y de la pianista Juanita Pallarés, ha sido en mi vida sinónimo de Música Clásica. Conductor del programa de Radio Nacional de España "Clásicos Populares" durante 30 años, me enseñó a escuchar a los clásicos de otra manera, más cercana, más entretenida, sin tanto respeto como se solía hacer desde otros programas.

Cada día Fernando Argenta, junto a Araceli González Campa, entraban en mi coche y me acompañaban hasta casa a eso de las tres de la tarde, y relajaban el ajetreo de la jornada hablando del viejo peluca, del sordo genial, motes que sólo un amante de la música con mayúsculas podía poner a los grandes clásicos. Esa forma de hablar, de enrollarse con los oyentes, de acercarse a la vida en clave de Sol hizo que muchos sintiéramos de corazón que lo jubilaran, a raíz del ERE que se hizo en RTVE en 2008, perdiendo así un referente radiofónico insustituible.

Pero aquella pena no es comparable con la que se puede sentir ahora, al pensar en su desaparición.

Nos quedará en el recuerdo su humor, sus retransmisiones del concierto de año nuevo en las que siempre recordaba que las flores que vestían la sala de la Musikverein de Viena, eran de Canarias, haciendo patria de lo nuestro, y aderezando cada interludio con algún chascarrillo o anécdota musical que hacía francamente entretenido el concierto.

Esa labor de acercar la música a todos los públicos desde la radio, los conservatorios o el programa de Tve "El conciertazo" para los más peques, es su gran mérito, es su legado y por lo que siempre le estaremos agradecidos.

Hasta la vista Fernando.